第一日，他将这座小小的城逛了几遍，用脚步丈量每条街道的长度，在心中记下每个棚屋的位置。原先掌管这座城市的主教跟在他身边，怯懦地回答他每个问题。

“你叫什么？”亚科夫攥着剑鞘问，“从哪来？”

“我名为多米尼科。”主教躬背颔首，“我从比萨调来这做主教。”

“怪不得你讲话有意大利口音。”亚科夫随意地敲打大厅的砖瓦，“教堂里画的圣人是谁？”

“是圣乔治，大人。”多米尼科主教说，“是位殉道的武圣人。他生在这，葬在这。”

亚科夫一点也懒得听这些晦涩的宗教故事。“这圣人有名吗？”他又问，“来这朝圣的人一年能有多少？”

“不算特别有名。”主教被他世俗又势利的模样惹得沮丧，“来这朝圣的人也没有很多…”

亚科夫没回应他，只轻轻挑了挑眉毛又皱下去。“除了殉道还有什么？”他又指着祭桌后的镶嵌画问，“既然是位武圣人，他打过谁，有什么本领？”

多米尼科主教为难地抿起嘴唇。“有个传说，说他曾屠杀恶龙，拯救少女…”他怯怯道，“那和基督没太大关系，是人们胡编的…”

“该多给来朝圣的法兰克人讲他屠龙的事，少讲殉道的事。”亚科夫打断他，“人们爱听什么就给他们讲什么。朝圣的人越多，金币才越多。”

他身边的主教显然还想说些什么，却瘪着嘴再没说出来。

第二日，亚科夫去马厩里看望自己的老马——自从在君士坦丁堡的大竞技场受了伤，这匹枣红色的诺曼马被他一路带到耶路撒冷养伤，花了很大价钱。现在看来，曾经的伤病焉知非福，倒免了叫它在山坡上战死的悲惨命运。这多是矮个的突厥马与阿拉伯马，被他骑上一个月就肉眼可见瘦下来，总要轮换着用。不是高大的诺曼马就不行的，亚科夫想。

亚科夫最后一次检查了它的伤痕，发现那愈合良好。他拍拍乖顺的马背，翻身跃上去，从城门离开绕行巡视四周村庄，又丈量从这到隔壁拉姆雷的距离——那是伊贝林的领地。那的领主兄弟也去了纳布卢斯参加婚礼，现在城中短暂地安宁着，并不介意亚科夫的虎视眈眈与森严戒备。

骑士带着几人策马沿着堡垒的墙根走，见到些先前不被允许进城的□□与犹太人。“让我们平日也能进城礼拜吧，大人。”他们对亚科夫身上的红十字感到恐惧戒备，却依旧恳求着，“城内的清真寺和犹太教堂关门许久了。”“这是我的故乡，大人，将我的祖宅还给我吧。”

亚科夫想起自己夜里入榻的修道院，它的房檐与墙脚貌似就镶着东方风情的砖瓦——□□的美学向来鄙弃具象的人像与动物，钟爱规整繁复的几何花草形状，与基督徒的审美大相径庭；他又想起圣乔治教堂的南边貌似真有一座六芒星形状的古井，已长了杂草被砖石堵死，泉眼也枯了。“走开，别围在马前面！”可他只赶走这些异教徒，“城主不在，有事等他回来再去请愿，现在没法处理！”

沙漠的冬天阴冷刺骨，寒意透过他的罩袍和锁子甲渗进皮肉与骨髓，将头巾与披风裹得再紧也无济于事。

第三日，亚科夫朝蒙吉萨——那前日惨烈的战场上去。马跑了半日，他于午后太阳最高时到了。

原是战场的山上正修着一座新的修道院——那麻风国王为了纪念这场奇迹般以少胜多的战役，为基督献上了感激的礼物。亚科夫将马栓好，短暂歇了一会，决定摘了铁手套，撸起袖子扎起头巾，钻进工人与农民的队伍中帮着做修墙的活。这死了成千上万的人，他们中尚有人记得的才有资格被认了尸首安葬起来，剩下的，要么是和所有熟识的人一同归天，要么是背井离乡随东征来这的朝圣者；再或者，是萨拉丁带来的□□和南非奴隶，本就没资格安葬。亚科夫想，就当这纪念圣人的大修道院是所有人的墓碑好了，砖土下本就是他们的尸骨。

终于，他无法抑制地回忆起桑乔的圆脸。

他那西班牙同袍的墓就在修道院旁。等到夕阳西下，亚科夫停下工作的手，牵了马向山上的墓地去。

桑乔的墓上刻着的短短几行字：他的姓氏与名字、家乡托莱多、与圣殿骑士的箴言。那些弯弯扭扭的字母正在夕阳中逐渐晦暗。这根本没法概括桑乔是个怎样的人，亚科夫腹诽着，后来者再没机会了解他愚蠢可笑的本性，只能当他是个虔诚的、慷慨就义的、从西班牙远道而来殉道的圣殿骑士罢了——就像舒梅尔嘴里说的，千万个宗教疯子中区区的一个一般。

他坐到墓前，沉思着凝视这块划着十字架的冰冷碑石。

血奴不得已思考起那不可回避的问题：要是他当初没有反驳尤比的提议，要是在战前他真允了吸血鬼，将同袍变成和他一样的、无坚不摧的怪物…事情会有何不同？桑乔会如何看待这些真正的鬼神怪力？这与圣洁的信仰、万能的神明究竟有何区别？

这能实现他那天真又遥远的梦想——能叫圣地也变得像曾经的托莱多一般，让所有人放下嫌隙，和平地生活在一起吗？

风卷着沙土打亚科夫的背，落日又将那晒得暖烘烘的。他悲哀地发现，一细细思考这问题，胸口的刻印就像锁链般缠着他的心脏疼。亚科夫明白这是为什么：非要是尤比，不能是别人？他那稚嫩又愚蠢的主人哪里肩负得来这种可怕责任，哪里经得起叩问内心的善良质疑，哪里思考得来这千万人千万年无从追寻的答案？可他又忍不住想：要不是尤比就不行的。要不是尤比，旁人哪肯屈尊体味这些痛楚，哪肯坚强地胸怀洞明，哪肯听他的话？

“做我的奴隶也不行吗？”亚科夫想起尤比曾这样问他。他忍着痛细细思量，做尤比的血奴真那样不堪吗？若是能使桑乔的性命得救，能使舒梅尔的双眼重返光明，能使流离失所的努克得栖身之地，能使迷茫彷徨的达乌德寻得信标…权力真是如此不堪的事吗？罪责究竟在权力本身，还是在手握权力之人——还是说，正在他自己身上负着？

这些滑坡的想法舒适又堕落，就像顺着身体的重量躺回床垫上一般自然，却不能使刻印停止疼痛。亚科夫用手掌按住自己心脏的位置。这疼痛简直蛮不讲理，感性又荒谬！他在脑海中寻找一切蛛丝马迹，想填补一切漏洞，想说服这疼痛停止下来。

他的余光瞥到山坡边的小路——那站着个与他相似至极的牵着马的遥远人影：一个圣殿骑士，金发蓝眼，身材魁梧，腰间挂着一柄镶红宝石的长剑，立在沙尘滚滚的地上。

亚科夫像梦醒一般眯着眼睛起身，扯下头巾凝望那身影。那人也镜子般扯下头巾凝望着他。

“你是谁？”血奴大喊道，“你是谁的血奴？”

可那身影只摇摇头，为这问题表示遗憾似的。

“我没有主人！”他大声回应，“我是自由的！”

亚科夫被这荒谬离谱的回答惹得气愤。他爬起来，想奔过去抓住那人问个明白。可那身影立刻跨上马，向山下荒芜的沙漠奔去，一眨眼便淹没在落日沙尘中找不到了。